BraviAutori.it

Il cielo era percorso da piccole forme scure e veloci che lo riempivano di grida: le rondini migravano a migliaia e si perdevano oltre l’orizzonte.
Hafsah le guardava con occhi sognanti mentre, vestita di un logoro abitino a fiori, trascinava con fatica un secchio dalla fonte limacciosa verso la baracca che chiamavano casa.
Provava una grande invidia per quei piccoli uccelli. Venivano dal sud e volavano liberi verso un nuovo cielo, verso una terra ricca.
- Fortunate quelle rondini che non sono costrette a rimanere in questo posto per tutta la vita - sospirò la ragazzina, fermandosi un momento per posare con attenzione il secchio, le braccia dolenti per lo sforzo.
Aveva ancora molta strada da fare, e forse in futuro sarebbe stato ancora peggio: i vecchi dicevano che il sole era sempre più caldo e l’acqua si sarebbe nascosta ancora più in profondità.
Quel giorno stesso al villaggio fece ritorno Jummai, un cugino di Hafsah che era riuscito ad andarsene qualche anno prima. Era venuto per salutare i genitori e i due fratelli, almeno questo era ciò che diceva. Ma si capiva che era tornato soprattutto per esibire la sua nuova ricchezza e i suoi vestiti occidentali. Con quello che era costato il suo orologio d’oro sarebbe stato possibile portare l’acqua in ogni casa del villaggio; non se ne curava, e fingeva di ignorare gli sguardi di suo padre che non aveva mai approvato la sua partenza.
Jummai fissò Hafsah con uno sguardo che la turbò: c’era una luce stana in quegli occhi. Durò un istante, poi un sorriso allegro cancellò nella ragazzina quella sensazione spiacevole.
- Cugina, sei cresciuta, ora sei una donna. Vieni con me in Italia, c’è lavoro, si guadagna tanto e si sta bene.-
Questo era stato, più o meno, il discorso che Jummai le aveva fatto e poi aveva ripetuto ai genitori di lei, aggiungendo che le spese del viaggio non erano un problema, le avrebbe anticipate lui, Hafsah avrebbe potuto rimborsarlo con il denaro che avrebbe guadagnato in seguito; intanto loro, al villaggio, avrebbero avuto una bocca in meno da sfamare. -Inoltre, proseguì Jummai,- gli uomini di scienza, quelli che sanno tutto, dicono che presto dovremo comunque lasciare la nostra terra, non ci sarà più acqua per tutti. Meglio dare a Hafsah l’opportunità di una vita infinitamente migliore prima che sia troppo tardi.-
concluse Jummai in tono molto convincente.
A Hafsah non sembrò vero quando i genitori decisero di lasciarla partire, era la realizzazione di un sogno: avrebbe seguito le rondini e sarebbe arrivata dove facevano il nido, un posto al di là del mare pieno di meraviglie, come l’acqua che a volte diventava bianca e copriva le montagne, così aveva sentito dire; in ogni caso, anche lei avrebbe esibito vestiti e collane meravigliose.
Il viaggio fu lungo, faticoso e pericoloso, suo cugino le aveva spiegato che non potevano viaggiare insieme, lei doveva entrare di nascosto in quel paese del quale lui invece oramai aveva le chiavi. Ma di sicuro l’aspettavano una bella casa, un buon lavoro e presto i soldi, tanti soldi, era più di una promessa.
All'arrivo Jummai non c’era, e Hafsah non lo rivide più. Al suo posto, alcuni connazionali sconosciuti l’avevano prelevata direttamente dalla spiaggia dove era approdata, fradicia, affamata e spaventata, e l’avevano portata in una lurida casa nella campagna.
La ragazza scoprì molto presto che suo cugino l’aveva semplicemente venduta a un’organizzazione di sfruttatori e che sopra quella casa non volavano le rondini: là, dove lei e alcune altre erano tenute segregate mentre imparavano a forza il mestiere, non c’era posto per i sogni.

Erano le cinque di un pomeriggio d’autunno inoltrato ma i giorni erano ancora roventi come ad Agosto.
Hafsah aspettava sullo spiazzo della statale. Il trucco volutamente pesante cercava di celare il volto da bambina, indosso portava solo una minigonna rossa e una maglietta gialla, attillata e scollata in modo che il suo seno quasi straripava; le scarpe dai tacchi altissimi le rendevano difficile camminare, così stava ferma. Aspettava.
Il furgone bianco frenò poco più avanti, poi retrocedette lentamente.
Un altro cliente, il pomeriggio era stato fiacco, forse sarebbe riuscita a farla diventare una buona giornata, pensò Hafsah.
L’uomo al volante era trasandato, i capelli lunghi raccolti sulla nuca, la barba unta e incolta e quando la apostrofò volgarmente il suo alito puzzava di vino.
Hafsah ebbe un attimo di esitazione, ma sapeva cosa le sarebbe accaduto se, alla fine della giornata, non avesse portato tutto il denaro che si aspettavano da lei. Pensò che non sarebbe stata la prima volta, né l’ultima, che avrebbe accettato un cliente che la disgustava.
La contrattazione fu veloce e lei salì, indicando all’uomo la piccola strada sterrata dove appartarsi.
L’uomo la fece sdraiare brutalmente, poi si mise sopra di lei senza il minimo riguardo.
Hafsah aveva imparato a estraniarsi e persino a sorridere, seguendo il filo dei suoi pensieri mentre gli uomini facevano quello per cui l’avevano pagata. Non era difficile: lei non sentiva nulla, l’al uasat, una tradizione del suo popolo che veniva rispettata puntigliosamente per tutte le bambine e che lei aveva subìto quando ancora prendeva il latte, l’aveva resa incapace di provare qualunque piacere sessuale.
In ogni caso, con quel cliente non avrebbe fatto la minima differenza: a volte ne capitava uno gentile, ma non era certo la persona che in quel momento stava sopra di lei, bestemmiando e alitandole addosso odio e puzza di vino.
- Cos’hai da sorridere, puttana, mi prendi in giro? Stronza di una negra, non sei nemmeno capace di farmelo venire duro! -
Lo schiaffo arrivò violento, tra la tempia e la bocca, facendole uscire il sangue dall’angolo del labbro.
Anche a questo Hafsah era abituata, non era la prima volta che un uomo, sfruttatore o cliente, la picchiava.
- Non mi picchiare, tu stai buono, faccio io tutto, tu vedrai, io sono brava -.
- Ma cosa vuoi fare?- sibilò con rabbia l'uomo - Mi fai schifo, non dovevo prendere su una lurida negra come te, rendimi i soldi.-
L’uomo adesso era in ginocchio e le aveva messo una mano sul collo; Hafsah iniziò ad avere paura.
- Tu lasciami, va bene, io ti do i soldi, mi fai male -.
Una strana luce si accese negli occhi dell’uomo che iniziò a serrare la mano, appoggiandosi con tutto il suo peso.
-Ti faccio male? Ecco, questo sì che mi eccita, dillo ancora, brutta troia!-
Ma Hafsah non poteva parlare, apriva la bocca e l’aria non arrivava ai polmoni, si dibatteva, mentre il terrore s’impossessava di lei. L’uomo era forte, le teneva serrati entrambi gli esili polsi dentro una mano, mentre con l’altra alternava strette al collo con schiaffi spietati. Poi, per sua fortuna, Hafsah perse i sensi e non fu più preda del dolore e della paura, ma solo di una bestia accecata dalla follia.
Passarono pochi minuti e il furgone ripartì, vagando tra le stradine sterrate della pineta. Alla fine si fermò dove un fiumiciattolo si avvicinava al mare tra cespugli e basse dune di sabbia. L’uomo si guardò intorno, quindi trascinò fuori senza sforzo apparente la ragazza. La finì di spogliare, la fece rotolare lungo il corto declivio dell’argine, poi mise i pochi vestiti vicino alla borsetta, sul sedile; se ne sarebbe disfatto da qualche altra parte. Mise in moto e si allontanò velocemente in un sollevarsi di polvere e cartacce.

Il cielo era percorso da piccole forme scure e veloci che lo riempivano di grida: le rondini roteavano a centinaia ma non si allontanavano: con l’autunno così caldo non sentivano più il bisogno di tornare in quelle terre lontane..
Hafsah le guardava con occhi sbarrati mentre, vestita delle foglie di un cespuglio ingrigito dalla polvere, trascinava con fatica il respiro rantolante attraverso la gola martoriata.
Provava una grande invidia per quei piccoli uccelli.
-Almeno voi potete tornare, siete libere, non fatevi ingannare dalle false promesse.-
mormorò Hafsah mentre si abbandonava al buio che la stava avvolgendo.

racconto molto triste che rispecchia bene la realtà dei fatti, quello che molte donne sono costrette a passare e nella fattispecie un peggioramento piuttosto che il raggiungimento della "Terra promessa".
Le rondini l'hanno accompaganta fino alla fine, una bella scena, una goccia di felicità velata dal rammarico di quello che non è potuto essere e dalla invidia verso gli uccelli migratori, da sempre sua ispirazione.
Alla prosisma

Allora, è un racconto molto bello, ma in due punti molto delicati tende a diventare parecchio retorico. Credo che modifcare quei periodi possa rendere più potente il testo, ovviamente è solo un consiglio. Te li segnalo di seguito:

"La ragazza scoprì molto presto che suo cugino l’aveva semplicemente venduta a un’organizzazione di sfruttatori e che sopra quella casa non volavano le rondini: là, dove lei e alcune altre erano tenute segregate mentre imparavano a forza il mestiere, non c’era posto per i sogni."

se fosse direttamente: "La ragazza scoprì molto presto che sopra quella casa non volavano le rondini: là, dove lei e alcune altre erano tenute segregate mentre imparavano a forza il mesterie, non c'era posto per i sogni."

Qui c'è già tutto, mi sembra ridondante segnalare che il cugino l'abbia venduta. E' chiarissimo prima ancora che si spieghi.

Il secondo punto è il finale. Anche lì, ribadire il concetto credo non serva. Secondo me sarebbe molto più potente, il messaggio, se il finale terminasse a "provava una grande invidia per quei piccoli uccelli". Penso sia stata ben spiegata la similitudine già dal resto del racconto, ecco perché sarebbe pleonastico.

In ogni caso, un bel lavoro!

Un racconto molto bello. Questa giovane ragazza che parte dalla sua terra per raggiungere un luogo di speranza magari è inflazionato però la descrizione è semplice e sentita. Mi è piaciuta la leggerezza e delicatezza usata nell'esporre la storia. In certi punti è poetico.

Mi è piaciuta la delicatezza e il rispetto con cui è stato trattato il tema. Trovo sia importante parlarne e discuterne, anche all’infinito se fosse necessario a cambiare, almeno un po’, le cose. Si legge volentieri, anche perché non è eccessivo, retorico, non so se mi spiego. Voto 4.

Per certi contenuti non c'è inflazione che tenga. E' giusto parlarne, foss'anche tutti i giorni (se Barbara D'Urso può triturarci i maroni con la sua stucchevolezza, perché fotografie di questo tipo non debbono poterci ricordare sempre cosa non va?). Ma il valore del racconto non è solo nel contenuto. Nella sua semplicità mostra come i sogni di una ragazza come Hafsah siano gli stessi di ognuno di noi, e cioè quelli di migliorare la qualità della propria vita. Mostra anche in modo semplice, poco sensazionalistico, come il denaro corrompa ogni cosa e ogni persona, come un virus (e daje). Nella brevità del testo vengono toccati tutti gli aspetti salienti della questione, da quello umanitario a quello ambientale (ecologico si può ancora dire o è un termine inflazionato anche quello, malgrado non sia mai stato preso in considerazione?) e se l'impianto narrativo non genera tensione o suspence è solo perché una storia di ordinario degrado sociale non può farlo. Può solo fare inorridire. Ma questo, nello specifico, non è certo un demerito. Per quel che riguarda la retoricità, io non l'ho ravvisata per niente. Il pezzo ha tutta la forza di un buon articolo, e come racconto è costruito bene. Toglierei le ultime due righe, soltanto perché ripetono ciò che le parole precedenti hanno già espresso più che bene.

Il racconto descrive una triste odissea di una ragazza piena di speranze, ingannata, tradita e resa schiava.
Rispecchia la storia di tante ragazze che purtroppo sono costrette a questo genere di vita proprio nella nostra Nazione, ancor oggi nel 2020 in Italia.
Finché esisteranno organizzazioni criminali nostrane o straniere in grado di commettere questi scempi, ma sopratutto finché ci saranno animali sotto spoglie umane disponibili ad alimentare questo giro di sfruttamento, finché il nostro Stato non deciderà di intervenire con polso di ferro, tutto ciò continuerà ad accadere. Altre Hafsah chiuderanno gli occhi da schiave, sognando di essere rondini.
Ognuno di noi deve fare il proprio dovere, in casi simili girarsi dall'altra parte e fingere di non vedere è da vili.
Voto 4.

Ciao Mariovaldo
se dovessi definire in una parola il tuo racconto, più che bello, dire "stimolante". Nel senso che stimola la rabbia,la voglia di reagire a questo mondo ingiusto. Mi sembra di più un articolo, un reportage (mi sembra che qualcuno lo abbia già detto) e va bene così. Almeno per me

Alla prossima
Francesco

Racconto molto toccante, forte. Scritto con garbo. Si lascia leggere scorrevolmente, nonostante il tema non sia affatto leggero.

Ricordatevi di specificare esattamente "Commento" come titolo del messaggio usato per commentare le opere in Gara (senza prefissi come "Re:" o altri suffissi), altrimenti non verranno conteggiati dal sistema, grazie!
Se invece state solo rispondendo, non serve specificare.
Ricordatevi anche che il testo del commento deve essere lungo almeno 200 battute.
Vi rimando alle istruzioni delle Gare letterarie.

Tema drammatico e sempre di attualità, purtroppo, una vera e propria tratta delle schiave che è una vergogna per qualsiasi società che voglia definirsi civile.
Trovo che tu abbia reso bene la storia della povera Hafsah, anche qualche passaggio un po’ retorico credo che sia perdonabile, visto l’argomento.
Ti segnalo qualche piccola imprecisione nella punteggiatura, due punti invece che tre, il trattino che chiude il discorso diretto qualche volta non è preceduto dallo spazio o si trova prima del punto ecc.
Nel complesso per me è un buon racconto.

purtroppo è una storia che si ripete da tanto, troppo tempo.
e chissà se mai potrà finire.
scritto piuttosto bene, con pochi refusi già segnalati, tratta un argomento triste ma reale che in questo periodo passa sotto traccia.
non ci vedo retorica, quello che pensa la ragazza è probabilmente vero, anche nella reatà.
le descrizioni sono buone, bel lavoro.

Sì, forse il racconto è un po' retorico, ma neanche tanto, la lettura per quanto mi riguarda è stata gradevole, per quanto gradevole possa essere un tema del genere. Non è facile scrivere simili storie, senza cadere nel già detto, nel già visto, rischiando di esser retorici o stucchevoli; ma sei riuscito a dare anima alla povera protagonista, anche grazie alle sue rondini.
Alla prossima

Ho faticato ad arrivare alla fine del racconto, non perchè non fosse ben scritto, ma per il contrario. È riuscito molto bene a farmi arrivare la drammaticità della storia. Che è poi la storia probabilmente di tutte le ragazze che vediamo sulle nostre strade. SE posso permettermi un consiglio togliere l'ultima frase, non serve. Finirei il racconto a "martoriata".

Ringrazio te e gli altri che, oltre a leggere, hanno esposto le loro perplessità e i loro suggerimenti. Solo così, leggendo e tenendo nel massimo conto queste voci dei lettore, si puoì migliorare i propri lavori.
Entrando nello specifico sulle righe finali: io volevo richiamare esplicitamente l'incipit con delle piccole modifiche che mettono a confronto le speranze e le aspirazioni della ragazza con la tragica realtà dei suoi ultimi momenti di vita. Evidentemente qualcosa non ha funzionato e dovrò ripensare attentamente a questo finale, Ancora grazie.

Francesco, grazie per il commento e un grazie particolare per essere il primo. almeno in apparenza, che ha notato l'accenno alla infibulazione. Un tema questo che meriterebbe da solo una grande attenzione.

Molto bello, intenso e crudele. Voto 5
Si legge quasi di corsa, mentre la speranza rotola via inseguendo irraggiungibili rondini.

e che sopra quella casa non volavano le rondini: là, dove lei e alcune altre erano tenute segregate mentre imparavano a forza il mestiere, non c’era posto per i sogni.

Molto ben riuscita la metafora delle rondini: prima la speranza, poi la realtà e poi la perdita di tutto, della speranza e della vita. Terribile!
Una storia cruda, probabilmente simile alla tremenda reatà, che non permette al lettore di distrarsi e di pensare ad altro se non a ciò che legge. Probabilmente c'è qualche piccolo errore formale, ma ero troppo presa dalla lettura per segnarmelo.
Bravo!

Ida, un grande GRAZIE per avermi gratificato delle tue emozioni, per qualche secondo mi sono sentito un vero Autore, con la maiuscola, poi sono tornato alla realtà di questa domenica piovosa e triste, ma il tuo commento mi rimane per farmi sorridere.