presenta

Conchiglie sulla spiaggia

e le altre poesie

ebook del GrandPrix poetico stagionale d'inverno 2022/2023

Ebook del GrandPrix poetico stagionale d'inverno 2022/2023

A cura di Massimo Baglione.

illustrazione di copertina: Old man (free internet picture).

Nota: le opere qui pubblicate sono le prime 10 classificate e hanno subìto un blando editing formale rispetto ai testi originali nel forum di BraviAutori.it dedicato ai GrandPrix poetici stagionali.

Nota: la classifica qui pubblicata fa riferimento al periodo in cui si è svolto questo concorso. Se dalla pubblicazione dell'ebook a oggi qualche iscritto al sito ha cancellato il proprio account, le graduatorie odierne potrebbero differire.

Regolamento dei GrandPrix Poetici Stagionali di BraviAutori.it

I GrandPrix poetici stagionali sono concorsi a partecipazione libera, gratuiti, dove chiunque può mettersi alla prova divertendosi, conoscendosi e, perché no, anche imparando qualcosa.

I migliori testi di ogni GrandPrix poetico saranno pubblicati in un  ebook gratuito.

Per il regolamento completo: www.braviautori.it/grandprix?mode=istruzioni

Per visionare la pagina riassuntiva con i totali parziali dei voti espressi, clicca qui.

Per la pagina del forum dove si svolgono i GrandPrix poetici stagionali, clicca qui.

Domenico Gigante

(vincitore del GrandPrix d'inverno, 2022/2023)

Conchiglie sulla spiaggia

Fuori dalle onde del tempo

attardarsi presso la riva eterna

tra le cose presenti - inutili e belle

che non hanno un passato

e non avranno futuro

Mauro Conti

Anche questo è Natale

Accovacciato sull'umido marciapiede della vita

Il freddo irriducibile e sgradito compagno

Abiti consunti trovati in angoli di esistenza

Seduto tra la fame e macchiati cartoni

Tra lattine vuote e sogni infranti

Tra vecchi giornali e la tirannia del tempo

Languidi sguardi verso sfavillanti vetrine

Occhi carichi di amarezza

E colmi di anni lenti e persi

Bramoso di una moneta o un sorriso

Ricordando tutti i Natali andati

Invisibile agli aridi cuori altrui

Forse ancor più gelidi delle notti di strada

Disperatamente cercando di confortare l'anima

Riccamente addobbata per l'occasione

Di struggente malinconia.

Piramide

Buco Nero

Profondi canti

di Dei incatenati

agli Inferi della coscienza

di essere terrestri.

Sento gridare,

voci lontane

sviscerare

il tempo

cruento.

È con l'ultimo

filo di voce

che sussurro;

sereni,

forse compiaciuti,

mi uccidono

e mi strillano

ghignanti.

Non temerò i giorni

ma quell'abisso di tempo

che sfugge al conteggio dell'uomo.

Namio Intile

L'amante abbandonato

Datemi una lama

per ritornare

senza ali di cera

Stanco di ricordare

Voglio morire

che son ancora alba

Alba che sempre luce

non vede stelle

Voglio tornare all'ombra

All'ombra di quel fiore

che mai chiamai amore

Giuseppe Gianpaolo Casarini

Quadri arabescati

Domina questa mattina

il gelo e signore son

la brina e galaverna,

mani fatate con abile

pennello nella notte

stellata e nel silenzio

con gran cura la natura,

piante siepi erbe d'alberi

rami foglie e invernal

fiori, ibernato forte

hanno, e alla vista

di cristalli bianchi

arabescati s'offron

quadri magici come

usciti dai libri

di favole incantate

ma che poi qui prendon

vita e animazione,

passeri merli gazze

pettirossi e tortorelle

che si muovon veloci

saltando in cerca di pastura:

e qui quadri dallo sfondo fisso

e dal rilievo di continuo

mutovel per diverso movimento.

Rossella D'Ambrosio

Ποίησις (Poetare)

Lì, nella umile casa

alla lucerna

l'inchiostro rivela i moti dell'anima.

È il Viaggiatore della notte

che nella solitudine amica e nemica,

va scoprendo desiderose verità

sull'affannosa e affascinante vita.

S'affretta per ritornare alla vita vissuta

al levarsi del nuovo sole,

mentre ancora gode degli sfuggenti momenti del vivere autentico

che disvelano un oltre metafisico.

Ripone il pennino, la carta e la magia:

è il tempo del vedersi vivere.

I sonaglini dell'alba cinguettano una raffinata melodia

e da lontano si odono le campane della chiesa antica.

Riposano gli occhi smeraldo

sulla nascente alba violacea

lì fuori dalla finestrella,

mentre pensando a nuove pagine da scrivere,

impaziente è il Viaggiatore della notte.

Gabriele Pecci

Full

È qui che ritorna la paura,

la vera paura,

quando guardi le tue carte

e vedi tre donne

e due re; quando inizi a contare

i soldi sul piatto.

La solitudine, dove è reale

rende forti;

quasi impenetrabili

basta esser capaci, disposti

a pagarne il prezzo,

a saperne reggere il peso.

Ma non è questo, non di questo

ho paura.

La vera paura arriva quando la vita,

o il vento, mischiano le carte,

quando l'onda che toglie riporta.

Quando osservi questa corazza

d' abitudine, disfarsi,

cadere, crollare,

sotto al suo stesso peso.

Ed è qui che riaffiora

la paura,

una reale e vera, paura;

quando comprendi, quando realizzi

di sentirti vivo,

di essere ancora al centro

della tua lotta.

E su questo, per tutto questo;

trovarsi ancora, nuovamente,

vulnerabile.

Marino Maiorino

Cosa resta

L'odore penetrante, acuto, di diluente,

le nari mi aggredisce mentre, senza attenzione,

raggiungo il corso, vivo, ora pieno di gente,

diretto a un negozietto per una commissione.

Mi volto e due ragazzi, due giovani operai,

pennello in mano, stanchi, in tuta da lavoro,

si scambiano battute, commenti, scherzi gai,

chiudendo la giornata nel bel tramonto d'oro.

Immagino, passando, che dican l'un del figlio

che sta crescendo vispo un episodio buffo,

l'altro, qualche anno in meno, forte sente l'orgoglio

di padre del compagno, e gli risponde a tuffo.

Racconta di un nipote, figlio di una sorella,

-che peste micidiale!- un altro fatto strano

pensando trasognato, la data si fa quella,

al dì che avrà un suo bimbo da accompagnar per mano.

Più avanti c'è una donna che spinge un carrozzino.

Anziana, si dà pena solo del marmocchietto

che copre nel meriggio di vento levantino.

Gli occhi le si illuminan di generoso affetto.

La supero, rileggo "formaggio, due panini…"

ma in questo centro storico qualcosa pure stona:

non è il silenzio, rotto da tortore e uccellini,

ma il prepotente arrivo di un'auto che rintrona.

Sembra un cattivo scherzo, un gioco di parole,

ma quel motore elettrico assorda al suo passaggio,

o forse è chi la guida che corre come vuole

curando poco o punto che sia alla calma oltraggio

l'urlar suo forsennato contro il telefonino

di soldi, di avvocati e di altro che mi sfugge.

Per mia fortuna corre, già mi molesta meno

mentre, contro tal scempio, il cuor dentro mi rugge.

Mi volto e lì è la donna, non è cambiato niente,

lì sono gli operai ancora all'opra loro,

non vedo più la macchina nemmeno con la mente

e penso: cosa resta dei nostri dì davvero?

Immagino sia perso il conto, tra le carte,

di vite, nati e morti, in questo piccol borgo,

ma resta cura e amore che mai dall'uomo parte

per crescer nuova gente. È la lezion ch'io porgo.

Nuovoautore

Alba

S'appalesa ad oriente

dalle notturne quinte

e s'appropria della scena.

Macrelli Piero

Immobile

E allora smetti

di stare immobile

come una autista

cioè

volevo dire

come una autistica

che la autista si muove

mentre la autistica sta ferma

anche se

a volte

anche la autista si ferma

e allora diventa

una autista autistica

ed è lì che cominciano

i problemi

Emma Faccin

The Slow Fire

Questo lento fuoco accarezza

le mani sotto le spiagge del vento,

Sono cresciuta in una macchina

di odio e risentimento osservando

il mondo attraverso gli occhi degli

adulti, "ne hai appreso la violenza?"

La pioggia cade sul terreno battuto

dalla neve, portami alla preghiera

dei dannati per vedere i tuoni

marciare sul funerale diseredato.

"Cosa sei diventata?" Fredda e sorda

al richiamo dell'inverno.

Vestendo le vesti sbagliate, iniziando

ad ammirare la caduta del soffitto,

la solitudine gelerà le bocche della fame

e nuotiamo dai giorni alle settimane

con il succo dell'odio animato.

Laura Traverso

La magia dei sogni

Anche stasera, come quasi ogni sera,

nel momento precedente al sonno

prego di poterti vedere ancora

Il filo della vita ti ha strappato a me,

ma ci incontriamo nella notte ancora.

I sogni sono magia, riportano chi non c'è più.

una produzione

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