Solo fumo

Ho letto questo racconto quando è stato pubblicato, in luglio, ma mi ci è voluto un po’ di tempo per “digerirlo”… mi ha colpito nel profondo e mi è girato nella testa fino ad adesso, per cui provo commentarlo.
Ci sono due livelli di degrado, quello sociale, di un luogo amato dal protagonista, e quello della carne del protagonista stesso.
C’è il dolore di non essere ascoltato, per ignoranza, per ottusità, e c’è dolore ancora più grande quando invece si viene ascoltati ma si scopre che sarebbe stato meglio navigare nell’oblio e godere dell’inconsapevolezza.
C’è poi il racconto di una vita intera, come raccolta in una conchiglia, se vi accosti l’orecchio riesci a sentire ancora il rumore delle onde. E quel rinchiudersi in se stesso, come una perla nascosta.
Quel trovarsi solo, senza voce, impossibilitato a comunicare, a fare ciò per cui si crede di vivere. Vedere negli occhi degli altri la paura di quel cambiamento, come se fosse una propria colpa.
Quel torturarsi per le proprie colpe o presunte tali. Ragionare sulla propria vita e sulle proprie scelte è un processo spontaneo e implacabile.
Quel paragone tra la rossa voragine di sofferenza e le sofferenze nascoste e taciute.
Quegli errori che come un boomerang tornano a colpirci e ferirci in modo impensato.
Quel ritornare a commettere errori, l’incapacità di uscire da uno schema che ci guida da una vita.
La conclusione dopo questo calvario è posarsi su ciò che si è stati e su ciò che si decide di essere per il tempo che rimane. L’impressione di essere solo fumo.

Questo racconto però non è solo fumo, anzi… .