Spiacente ma, in questo browser, la lettura a voce non funziona.La donna più bella della mia vita la conobbi grazie, o forse per colpa, di Lars. Niente di nuovo, molte cose della mia vita sono avvenute per merito o per colpa sua.
Eravamo a Stoccarda e il cliente aveva firmato, aveva firmato tutto e aveva firmato pure in fretta, e Lars voleva celebrare, assolutamente, non ammetteva rifiuti, nel miglior bordello della città, alcool e primo giro sul suo conto. Proposta allettante.
La sera stessa, seduti al bar della piscina termale, del XXX, nudo a parte l'asciugamano alla vita, i miei occhi vanno da una morbida curva all'altra, da una nudità procace a una provocante, e rifletto tra me e me della indubbia superiorità del paradiso islamico. Sono solo, vagamente. distratto dalla voce di Lars che continua a ronzare parlando di clausole e penali, articoli e codicilli, apparentemente incapace di concentrarsi su tanto sublime panorama.
Alla fine, valuto di aver fatto finta di ascoltarlo abbastanza, lo fermo, annunciandogli la mia ferma intenzione di compiere un peccato di lussuria a sue spese nel giro dei successivi minuti e lo lascio, addentrandomi, bicchiere in mano, in quell'oscuro paradiso di divanetti in penombra, in cerca della tentazione adatta.
Sono in tre appoggiate mollemente l'una a all'altra. Un dolce intreccio di gambe e di braccia che fa pensare a un dipinto orientalista di un Rosati o di un Gérôme. Una è del colore scuro della noce, una criniera riccia e corvina, gli occhi neri che brillano come le pietre dure di una collana, i seni pieni e i fianchi larghi. La seconda è una pallida bionda, dagli occhi azzurri, le gambe lunghe di una gazzella e il corpo esile e flessuoso. Stretta nel loro abbraccio la terza incrocia il mio sguardo con due occhi verdi da gatta, sotto una chioma fulva dai riflessi rossastri, la pelle abbronzata fino diventare un caldo bronzo dorato che marca curve dolci e perfette, i capezzoli scuri che già mi viene voglia di baciare.
Mi sorride senza muoversi, Mi dà il suo nom de guerre, Eva. Forse banale ma appropriato. È chiaro che sono suo, le altre tacciono. Gli dico il mio di nome, "Ittalliano" fa lei con troppe doppie, regalandomi un sorriso slavo che non arriva agli occhi. Mi dice di venire da Minsk. Le tendo la mano, lei la prende, si alza fluendo languida, lascia le compagne senza un saluto e mi guida a una delle camere del piano di sopra.
Basta quella mezz'ora per capire che non basta, non può bastare, che c'è ben altro da scoprire e da apprezzare.
Alzandomi, la esploro con lo sguardo e le propongo di continuare in camera da me, in albergo, fino alla mattina. Mi sorride, sembra compiaciuta. Fa il suo prezzo, nemmeno eccessivo.
Per inveterata abitudine, mi prendo il rischio di offenderla e oltre al piacere della carne mi concedo quello dello spirito, contrattando. Lei non se la prende e concede quel poco che sa, per lunga esperienza, basta a salvar l'amor proprio del cliente.
Avviso Lars che lo sto abbandonando, mi rivesto e salgo in un taxi con lei, che mi tiene la mano. Ci scambiamo poche parole, quelle di prassi, cosa ci faccio lì, che lavoro faccio e, ovviamente, se torno abitualmente. La mia, insincera, risposta è scontata: più volte l'anno. Caso mai la speranza di guadagnarsi un cliente abituale stimoli le prestazioni.
Quando arriviamo al mio albergo la hall è vuota e l'annoiato portiere di notte alza gli occhi, concedendosi uno sguardo su quelle gambe abbronzate che spuntano dalla gonna corta.
La porta della mia camera, che si chiude alle nostre spalle, apre un mondo da rivelare.
La notte la passo in una affannosa, disperata, ricerca di un qualsiasi difetto che la renda umana e reale. Non un singolo centimetro viene lasciato inesplorato. Fallisco. Gloriosamente.
La mattina dopo, mi concede, per l'ultima volta, la vista della sua perfezione, distesa orgogliosamente nuda sul letto disfatto, mentre facciamo colazione insieme.
Quando se ne va, non lascia niente altro che il ricordo, nemmeno il suo vero nome.
Rimane solo quello, il ricordo di una notte, a Stoccarda, dove, tra tutti i posti improbabili, la perfezione non l'ho solo sognata, l'ho toccata.
Racconti alla Luce della Luna
